lo spazio di una volontà di ferro a controllare quel poco del tutto così mal offerto

 

Mio angelo, io non seppi mai quale angelo

fosti, o per quali vie storte ti amai

o venerai, tu che scendendo ogni gradino

sembravi salirli, frustarmi, mostrarmi

una via tutta perduta alla ragione, quando

facesti al caso quel che esso riprometteva,

cioè mi lasciasti.

Non seppi nemmeno perché tra tanti chiarori

eccitati dell’intelletto in pena,

vi furono così sotterranee evoluzioni

 d’un accordarsi al mio, al vostro e tuo bisogno

d’una sterilità completa.

Eppure eccomi qua, a scrivere versi,

come se fosse non del tutto astratto

alla mia ricerca d’un enciclopedico

capire quasi tutto a me offerto senza

lo spazio di una volontà di ferro a controllare

quel poco del tutto così mal offerto.

Amelia Rosselli

Se mi lasci stasera, non dirlo

perché io non spezzi

come infruttuoso conio di moneta

il ricordo della vita

dalle tue labbra.

Se la sera sarà senza sorrisi

e vuoto specchio l’arrogante stanza

sempre pronta a parlarmi dei tuoi usi,

che farò della voce, del mio canto,

con la necessità che ha il canto

di udire, e non di pronunciare parole,

di ascoltare altri canti come sogni?

Sofia P. Bazori

Gli raccontai dell'amore,

ne dipanammo il filo,

del bacio, che ti prende alle spalle,

non ne parlammo mai

Le zagare rubarono l'amaro,

ne tagliammo la scorza delle arance

e delle dita le spine

Aveva preso il succo

nello svolazzo di un orlo e in ogni piega

dove insinuava il fiato

Rigida, lo sguardo oltre il confine

ché il confine è morte

e segnatura incline al vuoto

Gli raccontai di chi era coltello che non tagliava il pane

di una porta chiusa

e di un orecchio sordo

Ne dipanammo il filo

e delle mani che serrano la bocca,

strappano primavere,

no

non raccontammo mai

I tarli trovarono l'uscita

e il legno marcio illuse anche la madre

e il lume e un libro aperto

Rigida e vuota e piena e vuota

lo sguardo fisso che è da lì che il cuore fugge

E' il mio merletto sporco che ti offro,

un peso greve,

che puoi cucirti addosso.

A.M.

(selezione poetica a cura di Fabrizio Sapio e Adele Musso, con la partecipazione pittorica di Marc Chagall)