Se fossimo stati creati per schizzar fuori dal letto appena svegli, ci avrebbero messi a dormire nel tostapane.

 

Edward Munch, Il giorno dopo 1894

Non è mai notte quando vedo il tuo volto

 perciò ora a me non sembra che sia notte,

 né che il bosco sia spopolato e solitario,

 perché per me tu sei il mondo intero;

 chi potrà dunque dire che io sono sola

 se il mondo è qui a guardarmi?

Sogno di una notte di mezza estate

Non ti amo come fossi rosa di sale, topazio

 o freccia di garofani che propagano il fuoco,

 t'amo come si amano certe cose oscure,

 segretamente, tra l'ombra e l'anima.

Ti amo come pianta che non fiorisce e reca

 dentro di sé, nascosta, la luce di quei fiori,

 e grazie al tuo amore vive oscuro nel mio corpo

 il denso aroma che sale dalla terra.

Ti amo senza sapere come, né quando, né da dove,

 ti amo direttamente senza problemi né orgoglio,

 ti amo così perché non so amare altrimenti

che in questo modo in cui non sono e non sei,

 tanto vicino che la tua mano sul mio petto è mia,

 tanto vicino che si chiudono i tuoi occhi col mio  sonno.

Pablo Neruda

Gustave Coubert, Les dormeuses, 1866

Ma tu chi sei che avanzando nel buio della notte inciampi nei miei più segreti pensieri ?

Romeo e  Giulietta

 

John Henry Fusel, The Nightmare

 

… chiudi gli occhi piano piano

 e come s’affonda nell’acqua, immergiti

nel sonno nuda e vestita di bianco.

Il più bello dei sogni

ti accoglierà.

Chiudi gli occhi piano piano

Abbandonati come nell’arco

delle mie braccia

nel tuo sonno non dimenticarmi.

Chiudi gli occhi piano piano

i tuoi occhi marroni

dove brucia una fiamma verde…

Nazim Hikmet

Verrai stanotte da me perché io possa dormire.

La tempia del sonno

avrà un ultimo raggio stinto dalle viole del banchetto

e la notte cadrà come un velario

sul teatro che il gufo governa.

Verrai senza indugiare,

senza profumi, senza monili,

senza servi;

correrai da me

attraverso le spirali di fumo

delle torce in giardino.

Le mie braccia hanno già preso la forma del tuo corpo

gonfiate d’attesa e desiderio.

Sulla tua nave  solcherò l’oscure onde

e la generosa clessidra

mescolerà le sue sabbie

fermando il tuo tempo notturno

presso il mio corpo.

Verrai stanotte da me

perché dormiamo un sonno pacificato

su un sogno comune.

Lucio Rufo Lapinio

(trad. F. Sapio)

Gustav Klimt, Danae 1907-1908

Per le rose che furono calpestate presso l’orlo della mia veste. Io ch’ero la vita

Rosa meditativa, Salvador Dalì

In un momento
Sono sfiorite le rose
I petali caduti
Perché io non potevo dimenticare le rose
Le cercavamo insieme
Abbiamo trovato delle rose
Erano le sue rose erano le mie rose
Questo viaggio chiamavamo amore
Col nostro sangue e colle nostre lagrime facevamo le rose
Che brillavano un momento al sole del mattino
Le abbiamo sfiorite sotto il sole tra i rovi
Le rose che non erano le nostre rose
Le mie rose le sue rose.

Dino Campana a Sibilla Aleramo, 1917

LA ROSA, Jorge

La rosa,
l’immarcescibile rosa che non canto,
quella che è peso e fragranza,
quella del nero giardino nell’alta notte,
quella di qualsiasi giardino e qualsiasi sera,
la rosa che risorge dalla tenue
cenere per l’arte dell’alchimia,
la rosa dei persiani e di Ariosto,
quella che sempre sta sola,
quella che sempre è la rosa delle rose,
il giovane fiore platonico,
l’ardente e cieca rosa che non canto,
la rosa irraggiungibile.

JORGE LUIS BORGES

 

Debora Bernardi

Se la tua freschezza a volte ci stupisce;
gioiosa rosa,
è perché in te, petalo contro petalo,
dentro te stessa, ti riposi.
Un corpo sveglio il cui centro dorme,
mentre innumerevoli si toccano
le tenerezze del cuore silenzioso
che culminano poi nella tua bocca.
—-
I
Si ta fraîcheur parfois nous étonne tant,
heureuse rose,
c’est qu’en toi-même, en dedans,
pétale contre pétale, tu te reposes.
Ensemble tout évéillé, dont le milieu
dort, pendant qu’innombrables, se touchent
les tendresses de ce cœur silencieux
qui aboutissent à l’extrême bouche.

Giovanni Boldini

La coppa di rose

Iracondi vedesti schizzar fuoco, due ragazzi
avvinghiarsi in un groppo solo ch' era
odio e si rotolava sulla terra
come bestia assaltata dalle api;
mimi vedesti, fanfaroni tronfi,
cavalli furiosi che stramazzano,
gli occhi stravolgono, mostrano i denti
quasi dal muso si staccasse il cranio.

Ma ora sai come questo si dimentica:
perché hai davanti, colma e inobliabile,
la coppa delle rose che gli estremi
ha in sé dell'essere e del declinare,
porgere, non-poter-mai-dare, esserci,
che può anche esser nostro: anche per noi estremo.

Tacita vita, aprirsi senza fine,
sete di spazio che non toglie spazio
allo spazio che il cerchio delle cose restringe,
forma non circoscritta, senza contorni quasi
e solo interna, stranamente tenera
e che da sé fino all'orlo s'illumina:
conosci cosa che somigli a questa? .

Ed a questa: che un sentimento nasce
perché petali toccano altri petali?
E questa: che uno s'apre come palpebra
e sotto non ci sono altro che palpebre,
chiuse, quasi dormendo dieci volte
dovessero attutire un'energia visiva interna.
E soprattutto: che per questi petali
deve passare luce. Essi dai mille cieli
filtrano lentamente quella goccia di tenebra
nel cui bagliore l'intricato fascio
degli stami si eccita e s'impenna.

E vedi i movimenti nelle rose:
oscillano in così stretto angolo
che i gesti resterebbero invisibili se i loro
raggi non si spiegassero a ventaglio nel cosmo.

Vedi la rosa bianca distendersi beata
ed ergersi nei grandi aperti petali
come una Venere nella conchiglia,
e quella che arrossisce
e si volge confusa a quella fresca,
e come quella fresca si ritrae insensibile,
e come chiusa in sé la rosa fredda
sta fra le rose aperte che ogni veste depongono.
E ciò che svestono, come può esser lieve,
o pesante; mantello o ala o carico,
o maschera, secondo ciò che svestono,
e come: sotto l'occhio dell'amato.

Possono essere qualsiasi cosa: forse
non era quella gialla che giace aperta e vuota
la corteccia d'un frutto in cui quel giallo
era il succo, più denso ed arancione?
E non era già troppo, per quest' altra, sbocciare,
se al contatto dell'aria il suo rosa indicibile
ha assunto il gusto amaro del lillà?
E questa, di batista, non è la veste a cui
tenera e ancora calda aderisce la camicia
che con lei fu gettata nell'ombra del mattino
su una spiaggia della foresta antica?
E questa porcellana dai riflessi d'opale,
tazza cinese bassa, fragile
piena di piccole farfalle chiare -
e quell'altra che nulla contiene oltre se stessa.

Ma tutte non contengono nient' altro che se stesse,
se contener se stesse vuol dire: il mondo esterno,
e vento e pioggia e la pazienza della primavera,
e colpa ed inquietudine, mascherato destino,
e il buio della terra a sera, fino
al volo delle nubi che s'appressano e fuggono,
al vago influsso di remote stelle,
mutarlo in breve spazio entro di noi.
Tutto questo ora posa spensierato
nel grembo aperto delle rose.

 Rilke

 

Magritte, Le tombeau des lutteurs

La tua bocca è come
il centro perfetto di una rosa,
un groviglio di morbido velluto
Cremisi quando m'avvicino
illividisce e sbianca a sera
come corolla stanca sul cuscino
ed io nel sogno tuo
non ho cammino.

Adele Musso

Magritte, Amore a distanza

Selezione poetica e immagini a cura di Adele Musso e Fabrizio Sapio

Osservare un gatto è un po' come assistere alla realizzazione di un'opera d’arte.

La gatta
La tua gattina è diventata magra.
Altro male non è il suo che d’amore:
male che alle tue cure la consacra.

Non provi un’accorata tenerezza?
Non la senti vibrare come un cuore
sotto alla tua carezza?
Ai miei occhi è perfetta
come te questa tua selvaggia gatta,
ma come te ragazza
è innamorata, che sempre cercavi,
che senza pace qua e là t’aggiravi,
che tutti dicevano: «È pazza».
È come te ragazza.

Umberto Saba

 

Morandi

Lo Scienziato cerca un gatto,

un gatto nascosto

in una stanza buia.

Non lo trova ma…

ma ne deduce che è nero.

Il Filosofo cerca un gatto,

un gatto che non c’è

in una stanza buia.

Non lo trova ma…

ma continua a cercare.

Il Teologo, oh il Teologo

cerca lo stesso gatto.

Non lo trova ma…

ma dice di averlo trovato.

Ennio Flaiano

Commestibile: buono da mangiare, sano e digeribile,

come un verme per un rospo,

un rospo per un serpente,

un serpente per un maiale,

un maiale per un uomo

e un uomo per un verme.

Ambrose Bierce

 

Hieronymus Bosch dal trittico del Giardino delle delizie

Perché amo gli animali?

Perché io sono uno di loro.

Perché io sono la cifra indecifrabile dell’erba,

il panico del cervo che scappa,

sono il tuo oceano grande

e sono il più piccolo degli insetti.

E conosco tutte le tue creature:

sono perfette in questo amore

che corre sulla terra per arrivare a te.

Alda Merini

 

Kevin Sloan

L’uomo vuole essere pesce e uccello

il serpente vorrebbe avere ali

il cane è un leone spaesato

l’ingegnere vuol essere poeta

la mosca studia per rondine

il poeta cerca di imitare la mosca

ma il gatto vuol solo essere gatto

e ogni gatto è gatto dai baffi alla coda

dal fiuto al topo vivo dalla notte fino ai suoi occhi d’oro.

Pablo Neruda

Era d'Agosto e il povero uccelletto

 Ferito dallo sparo di un moschetto

 Andò per riparare l'ala offesa,

 a finire all'interno di una chiesa.

 Dalla tendina del confessionale

 Il parroco intravvide l'animale

 Mentre i fedeli stavano a sedere

 Recitando sommessi le preghiere.

 Una donna che vide l'uccelletto

 Lo prese e se lo mise dentro il petto.

 Ad un tratto si sentì un pigolio

 Pio pio, pio pio, pio pio.

 Qualcuno rise a sto cantar d'uccelli

 E il parroco, seccato urlò: "Fratelli!

 Chi ha l'uccello mi faccia il favore

 Di lasciare la casa del Signore!"

 I maschi un po' sorpresi a tal parole

 Lenti e perplessi alzarono le suole,

 ma il parroco lasciò il confessionale

 e: "Fermi - disse - mi sono espresso male!

 Tornate indietro e statemi a sentire,

 solo chi ha preso l'uccello deve uscire!"

 a testa bassa e la corona in mano,

 le donne tutte usciron pian piano.

 Ma mentre andavan fuori gridò il prete:

 "Ma dove andate, stolte che voi siete!

 Restate qui, che ognuno ascolti e sieda,

 io mi rivolgo a chi l'ha preso in chiesa!"

 Ubbidienti in quello stesso istante

 le monache si alzarono tutte quante

 e con il volto invaso dal rossore

 lasciarono la casa del Signore.

 "Per tutti i santi - gridò il prete -

 sorelle rientrate e state quiete.

 Convien finire, fratelli peccatori,

 l'equivoco e la serie degli errori:

 esca solo chi è così villano

 da stare in chiesa con l'uccello in mano.

 Ben celata in un angolo appartato

 Una ragazza col suo fidanzato,

 in una cappelletta laterale,

 ci mancò poco si sentisse male

 e con il volto di un pallore smorto

 disse: "Che ti dicevo? Se n'è accorto!"

Trilussa

Bruegel il vecchio, La danza dei gattini

 Selezione poetica ed immagini a cura di Fabrizio Sapio e Adele Musso