Non aprite quella porta

lattina coi chiavistelli: Paraclausìthyron (dietro la porta chiusa)

 

I Asclepiade di Samo (poeta greco, ante 310 a.C. – ...)

Lunga è la notte – è inverno

e declina in mezzo alle Pleiadi;

ed io, grondante di pioggia,

cammino davanti alla sua porta, trafitto dalla brama di lei,

l’ingannatrice.

Non un amore Cipride,

ma un dardo doloroso di fuoco mi ha gettato” (trad. G. Perrotta)

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II Plauto – Curculio

Chiavistelli, chiavistelli, che piacere salutarvi

Io vi amo, vi scongiuro, e desidero implorarvi:

fate grazia all' amor mio, chiavistelli miei carini,

trasformatevi per me in romani ballerini,

vi scongiuro, sussultate, consegnatemi il mio amore,

che mi fa morire e beve tutto il sangue del mio cuore». (trad. E. Paratore)

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III Eduardo De Crescenzo - Ancora

E' notte alta e sono sveglio,
sei sempre tu il mio chiodo fisso
insieme a te ci stavo meglio,
e più ti penso e più ti voglio
tutto il casino fatto per averti,
per questo amore che era un frutto acerbo,
adesso che ti voglio bene, io ti perdo.

Ancora, ancora, ancora,
perché io da quella sera, non ho
fatto più l'amore senza te,
e non me ne frega niente, senza te
anche se incontrassi un angelo, direi
non mi fai volare in alto quanto lei.

E' notte alta e sono sveglio,
e mi rivesto e mi rispoglio
mi fa smaniare questa voglia,
e prima o poi farò lo sbaglio
di fare il pazzo e venir sottocasa
tirare sassi alla finestra accesa
prendere a calci la tua porta, chiusa, chiusa.

 

IV Properzio Libro I, Elegia XVI vv 18 -26

Porta, profondamente più crudele della stessa padrona,

perché taci chiusa per me da così duri battenti?

Perché giammai schiusa non fai entrare il mio amore,

commossa restituire ignara le furtive preghiere?

Nessuna fine sarà concessa al mio dolore,

e il sonno sarà turpe sulla tiepida soglia?

Le notti a metà del corso, le stelle al completo e l'aria fredda per il gelo dell'oriente,

hanno pietà di me che giaccio.

Tu sola giammai commossa dei dolori umani

risponderai a vicenda ai silenziosi cardini. 

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V Fabrizio 22 Nov 15

“Al fresco della notte

i miei polpastrelli intirizziscono

e il fuoco stenta nella lucerna.

Ma la cicala frinisce, e la luna

si veste del profumo del mirto

Canterò le tue grazie, amore mio,

benché un buco sconvolga

le mie budella, e la birra

riempia di nebbia la mente e la bocca”

Così rozzo ti canto

ti reclamo come fa un bambino bizzoso

senza una ragione, solo perché lo voglio

Vorrei vedere la tua faccia

e sto guardando solo la faccia della porta,

con la tua voce dietro

che s’inclina di sotto.

Non mi hai mai amata teneramente, come un innamorato

Che cattivo gusto, mi gira tutto, mi seggo sul gradino

Mi hai amato gelosamente, come un uomo che sa tradire

Sono ubriaco, stasera, e non voglio stare solo

Ho bisogno di stendermi sopra di te

e poi, soddisfatto, accanto a te

Mi hai amato aspramente, come un avaro che possiede

Apri questa maledetta porta

non hai pietà dei vecchi amanti.

Ti canto ancora qualcosa?

“Sa di birra la mia boccaaaa // lucidi e sfocati gli occhiiii:

chi sotto questa lucernaaa // vorrà accostarsi a baciarmiiii?

Ma se invento una canzonettaaaa // accompagnandomi col mandolinoooo

chi, presso questa fontanaaaa, // vorrà scostarsi da meeee?”

Ma che, ti è morto il gatto?

Mi è morto il gatto, sì, forse.

Ma anche se fosse stato solo lo scarafaggio di casa

sarei venuto lo stesso con una scusa in tasca

a buttar giù la tua porta a parole.

Sei ubriaco. Torna a casa, è meglio

Che ne sai dov’è la mia casa?

Ho perso le chiavi e il tetto

e dal pavimento salgono

grumi di sangue senza nome

La mia casa era il tuo sorriso

adesso il tuo ghigno sembra venuto

a confondermi le strade

Su, tesoruccio, non ho tempo per le scaramucce.

Vattene, i vicini si lamentano

Apri questa maledetta porta!

Non hai capito ancora ?

Puzzi di alcool e di rabbia

da questa parte mi arriva il tanfo

del tuo fiato osceno che vuole baciarmi.

E allora crepa

“Irride al falco la serpe

quando intrattiene nuovi amori in sicuri confini:

non mi attendo altro da te

che un rapido sibilo nella notte,

un cigolio dei cardini

della porta dai chiodi di bronzo,

che mi sputi in faccia il mio non avertiiii”

Contro la porta si spacca il mandolino

Silenzio che brucia le due facce alla porta

Poi un rivolo di piscio caldo spegne l’incendio

si riversa sullo stipite

e va a cercare una strada

senza la direzione del futuro.

VI. Adele

La porta, oh mio beone,

resta chiusa e sigillata

e pure il mio portone

Mi credi svaporata?

Qui la stagione è dura

la crisi incalza e avanza

ed una porta aperta

diviene la speranza

per tutti quei balordi

vigliacchi e disonesti

coi loro grimaldelli

che aspiran ai miei gioielli.

Ordunque io non ti apro!

Per me tu puoi morire,

stirato come un gatto

lanciato giù dal tetto

Adesso il patto è rotto

e quale mandolino?

Tu puzzi come un ratto

salito dalla fogna.

Vergogna!

Ma quanto avrai bevuto?

hai il cuore di una spugna

fiato di una carogna.

La porta non si apre.

Vai a stare con le capre

quello è il posto tuo degno

io provo solo sdegno

per il tuo amore acre.

Che ti venisse un colpo,

una botta di sale

quest'uscio è ormai serrato

la scala non si sale.

Quel demente di nuovo addormentato?

Qui fuori, presso l'uscio,

un cane bastonato, il cervello ormai spompato

il dente invelenito,

passa le notti al freddo con rose e mandolino

ignaro ormai del fatto che qualche buontempone

tolse il cartello: "affittasi immobile in locazione”

"entendez vous dans les cités mugir ces feros mullah. ils viennes jusque dans nos bras égorger nos fils et nos compagnes."

                                                                    Dipingere poesia

Che la poesia sia viva e vegeta lo dicono gli addetti ai lavori e gli amanti del genere, sebbene da più parti, molti la vogliano bella e stecchita!
Aas e la sua lattina, il contenitore simbolo di poesie e aforismi, non si arrendono, stimolando alla lettura di poeti vecchi e nuovi con caparbietà e passione ogni mercoledì. Qual è la notizia? La notizia è che in questo meraviglioso microcosmo poetico noi non siamo soli. Ci sono altre meravigliose creature che le parole, i versi, addirittura provano a dipingerle. Stiamo parlando di una giovane artista che opera a Palermo dove ha un atelier che è un piccolo scrigno, ma prezioso, Josephine Bonì, che sabato scorso nella serata conclusiva della manifestazione artistica da lei organizzata ha saputo coniugare (verbo a noi di Aas assai caro) poesia, pittura e musica. Semplicità e delicatezza sono state il motivo conduttore, la capacità di armonizzare il catalizzatore. Le opere di Josephine esprimono il suo essere profondamente legato alla musica, nei suoi dipinti alla fluidità del colore si aggiunge un movimento che induce l'osservatore ad ascoltare oltre che vedere. E tra le donne e i luoghi suggeriti dalle opere e le note di un valentissimo chitarrista panormita: Nicolò Renna, la poesia ha avuto spazio e compimento, viva, anzi vivissima e rinnovata!
Sabato scorso era il giorno dopo la tristissima giornata di lutti vissuta da Parigi, ma i poeti non tacciono mai.

Adele Musso

  L'addormentato nella valle

E' una gola di verzura dove il fiume canta
impigliando follemente alle erbe stracci
d'argento: dove il sole, dalla fiera montagna
risplende: è una piccola valle che spumeggia di raggi.
Un giovane soldato, bocca aperta, testa nuda,
e la nuca bagnata nel fresco crescione azzurro,
dorme; è disteso nell'erba, sotto la nuvola,
pallido nel suo verde letto dove piove la luce.
I piedi tra i gladioli, dorme. Sorridente come
sorriderebbe un bimbo malato, fa un sonno.
O natura, cullato tiepidamente: ha freddo.
I profumi non fanno più fremere la sua narice;
dorme nel sole, la mano sul suo petto
tranquillo. Ha due rose ferite sul fianco destro.

Arthur Rimbaud

PROMEMORIA

 di Gianni Rodari

Ci sono cose da fare ogni giorno:
lavarsi, studiare, giocare,
preparare la tavola,
a mezzogiorno.
Ci sono cose da far di notte:
chiudere gli occhi, dormire,
avere sogni da sognare,
orecchie per sentire.
Ci sono cose da non fare mai,
né di giorno né di notte,
né per mare né per terra:
per esempio, la guerra.

Chanson d'automne

Les sanglots longs
des violons
de l’automne
blessent mon coeur
d’une longueur monotone.
Tout suffocantet blème, quand
sonne l’heure,
je me souviens
des jours anciens
et je pleure,
et je m’en vais
au vent mauvais
qui m’emporte
deçà, delà,
pareil à la
feuille morte.

Paul Verlaine

I dipinti sono di Josephine Bonì.
L'adattamento della strofa della Marsigliese di Fabrizio Sapio.

Egli disse alla donna: "È vero che Dio ha detto: Non dovete mangiare di nessun albero del giardino?".

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Quale dolce mela che su alto
ramo rosseggia, alta sul più
alto; la dimenticarono i coglitori;
no, non fu dimenticata: invano
tentarono raggiungerla.

 

 

SAFFO, Fram. 105 a – Trad. S. Quasimodo

 

Rotola a terra

scossa

la mela che in alto

sull’albero

nessuno

aveva raggiunto.

Cade tuttora rossa

finalmente

e scende

a giocarsi i rischi della vita.

(prima che sia finita

là in alto, infeconda

annoiata, avvizzita).

Cade a cercare morsi

che la facciano essenziale

in una bocca affamata

sugoso cibo ferito ma vivo

o nella metafora antica

di due bocche in amore.

Rotola

accettando il rischio

del piede di un destino ragazzo

che la scalcia

fraintesa,  impropria

e se ne fa svago.

Inutile? No!

Il caso

può mostrarsi generoso se

 - perso il suo senso di pomo

d’amore e peccato

e sprecato

il suo contributo di cibo che nutre -

si scopre un destino giocoso di palla.

Fabrizio Sapio     7 nov.’15

“E quando addentate una mela, ditele nel vostro cuore: 'I tuoi semi vivranno nel mio corpo, E i tuoi germogli futuri sbocceranno nel mio cuore, La loro fragranza sarà il mio respiro, E insieme gioiremo in tutte le stagioni'.”

          K. Gibran

selezione poetica e immagini a cura di Adele Musso e Fabrizio Sapio