Se io taccio il mio segreto, esso è mio prigioniero; se me lo lascio sfuggire, io sono suo prigioniero - Arthur Schopenhauer

Il porto sepolto

Vi arriva il poeta

e poi torna alla luce con i suoi canti

e li disperde

Di questa poesia

mi resta quel nulla

d’inesauribile segreto

G. Ungaretti

                                        Escher, litografia 1935

Ti dirò un gran segreto,
tu sei il tempo, il tempo è donna
ha bisogno d’esser corteggiato
ha bisogno che ci si segga ai suoi piedi
il tempo come una veste da sciogliere
il tempo come una chioma senza fine pettinata
uno specchio che il respiro appanna e spanna.
Il tempo sei tu che dormi nell’alba in cui mi sveglio
sei tu come un coltello che trafigga la mia gola
Oh, non posso dire questo tormento del tempo che non passa
questo tormento del tempo imprigionato
come il sangue nelle vene azzurre
Ben peggiore del desiderio interminabilmente insoddisfatto
di questa sete dell’occhio quando cammini nella stanza
e io capisco che non si deve rompere l’ incantesimo

Luis Aragon

 

La calunnia, Sandro Botticelli, 1496

Alla fine il segreto è rivelato

Come sempre succede presto o tardi,
alla fine il segreto è rivelato;
Delizioso per gli intimi amici
il fatto che oramai va raccontato.
Davanti a un tè e nel mezzo d’una piazza
la lingua dopo tutto fa il suo gioco:
L’acqua cheta rompe i ponti, cari miei,
e se c’è fumo allora c’è anche fuoco.

Dietro il cadavere nella cisterna,
dietro il fantasma che vaga sul prato,
Dietro la donna che vedi ballare,
e dietro l’uomo che beve insensato,
Sotto quel certo aspetto un po’ stanco,
sotto il sospiro e sotto il mal di testa,
Si trova sempre una storia nascosta,
più di quanto s’afferri a prima vista.

Per la voce improvvisa e cristallina
che canta su dal muro del convento,
Il salone delle stampe di caccia,
l’odore del sambuco sottovento,
La tosse, il bacio, la stretta di mano
o le partite a croquet in estate,
Per tutto c’è un segreto malizioso
e, per quello, ragioni riservate.

W.H. Auden

Allegoria dell'immortalità Giulio Romano, 1520 circa

In questa custodia temporanea,
ho ordito un segreto,
a me s’adatta e io a lui.
Piccole aperture,
sottili veloci mutamenti.

La sinfonia converte lo spartito
il rigo è pieno, il rigo è vuoto.

Custode d’un tempo
che mi invita a comporre le note,
a scomporre dolori.

Seduta sullo sgabello
accorcio le distanze,
le punte sulla terra

Custode del mio lungo maggio
e del nome che è il primo
e s’adatta prima che muti l’abito
ché dalla bocca
il canto si rivela.

Adele Musso 

Hieronymus Bosch, il limbo

selezione poetica e immagini a cura di Adele Musso e Fabrizio Sapio

lo spazio di una volontà di ferro a controllare quel poco del tutto così mal offerto

 

Mio angelo, io non seppi mai quale angelo

fosti, o per quali vie storte ti amai

o venerai, tu che scendendo ogni gradino

sembravi salirli, frustarmi, mostrarmi

una via tutta perduta alla ragione, quando

facesti al caso quel che esso riprometteva,

cioè mi lasciasti.

Non seppi nemmeno perché tra tanti chiarori

eccitati dell’intelletto in pena,

vi furono così sotterranee evoluzioni

 d’un accordarsi al mio, al vostro e tuo bisogno

d’una sterilità completa.

Eppure eccomi qua, a scrivere versi,

come se fosse non del tutto astratto

alla mia ricerca d’un enciclopedico

capire quasi tutto a me offerto senza

lo spazio di una volontà di ferro a controllare

quel poco del tutto così mal offerto.

Amelia Rosselli

Se mi lasci stasera, non dirlo

perché io non spezzi

come infruttuoso conio di moneta

il ricordo della vita

dalle tue labbra.

Se la sera sarà senza sorrisi

e vuoto specchio l’arrogante stanza

sempre pronta a parlarmi dei tuoi usi,

che farò della voce, del mio canto,

con la necessità che ha il canto

di udire, e non di pronunciare parole,

di ascoltare altri canti come sogni?

Sofia P. Bazori

Gli raccontai dell'amore,

ne dipanammo il filo,

del bacio, che ti prende alle spalle,

non ne parlammo mai

Le zagare rubarono l'amaro,

ne tagliammo la scorza delle arance

e delle dita le spine

Aveva preso il succo

nello svolazzo di un orlo e in ogni piega

dove insinuava il fiato

Rigida, lo sguardo oltre il confine

ché il confine è morte

e segnatura incline al vuoto

Gli raccontai di chi era coltello che non tagliava il pane

di una porta chiusa

e di un orecchio sordo

Ne dipanammo il filo

e delle mani che serrano la bocca,

strappano primavere,

no

non raccontammo mai

I tarli trovarono l'uscita

e il legno marcio illuse anche la madre

e il lume e un libro aperto

Rigida e vuota e piena e vuota

lo sguardo fisso che è da lì che il cuore fugge

E' il mio merletto sporco che ti offro,

un peso greve,

che puoi cucirti addosso.

A.M.

(selezione poetica a cura di Fabrizio Sapio e Adele Musso, con la partecipazione pittorica di Marc Chagall)