Dovremmo misurare meglio le parole: ché il mondo deperisce eppure ingrassa

                                                  Chagall

 Se facessimo un conto delle cose

 che non tornano, come quella lampada

 fulminata nell'atrio alla stazione

 e il commiato allo scuro, avremmo allora

 già perso, e il secolo altra luce esplode

 che può farsi per noi definitiva.

 Ma se ha forza incisiva sulla nostra

 corteccia questa pioggia nel parco

 da scavare una memoria - compresente

 il piano d'assedio cittadino in tutto il quadrilatero -

 e curiosi dei pappagalli un imbarazzo

 ci rende, per un attimo, dicendoti dei fili di tabacco

 che hai sul labbro, e perfino una scoperta

 abbiamo riserbata: anche a te piace

 camminare? (e te non stanca? che porti

 tacchi alti, polsi, giunture fragili

 che il mio braccio trova a fianco,

 il tuo fianco, le mani provate sopra i tasti

 milanese signorina)

 se ci pare che quadri tutto questo

 con l'anagrafe e il mestiere, non il minimo buonsenso

 un taxi se piove / separé da Motta

 Ginepro e Patria / poltrone alla prima

 ci rimane, o dignità, se abbiamo solo in testa

 svariate idee d'amore e d'ingiustizia.

 Elio Pagliarani

                                     Renato Guttuso, Le dattilografe

Il doppio sguardo

 Quante volte si è detto

 il mondo deperisce.

 Quante volte si è detto

 il mondo fa naufragio.

 Dovremmo misurare meglio

 le parole: ché il mondo

 deperisce eppure ingrassa;

 e mentre naufraga galleggia.

 È questa la fatica

 a cui siamo vocati: sostenere

 un doppio sguardo, capace

 di fissare in faccia la rovina

 e assieme la lamina di sole

 che accende ogni mattina.

 Franco Marcoaldi

                                                                   Nicoletta Tomàs

Alì dagli Occhi Azzurri

                             uno dei tanti figli di figli,

                             scenderà da Algeri, su navi

                             a vela e a remi. Saranno

                             con lui migliaia di uomini

                             coi corpicini e gli occhi

                             di poveri cani dei padri

sulle barche varate nei Regni della Fame. Porteranno con sé i bambini,

e il pane e il formaggio, nelle carte gialle del Lunedì di Pasqua.

Porteranno le nonne e gli asini, sulle triremi rubate ai porti coloniali.

                             Sbarcheranno a Crotone o a Palmi,

                             a milioni, vestiti di stracci

                             asiatici, e di camicie americane.

                             Subito i Calabresi diranno,

                             come da malandrini a malandrini:

                             " Ecco i vecchi fratelli,

                             coi figli e il pane e formaggio!"

                             Da Crotone o Palmi saliranno

                             a Napoli, e da lì a Barcellona,

                             a Salonicco e a Marsiglia,

                             nelle Città della Malavita.

                             Anime e angeli, topi e pidocchi,

                             col germe della Storia Antica

                             voleranno davanti alle willaye.

                             Essi sempre umili

                             essi sempre deboli

                             essi sempre timidi

                             essi sempre infimi

                             essi sempre colpevoli

                             essi sempre sudditi

                             essi sempre piccoli,

essi che non vollero mai sapere, essi che ebbero occhi solo per implorare,

essi che vissero come assassini sotto terra, essi che vissero come banditi

in fondo al mare, essi che vissero come pazzi in mezzo al cielo,

                             essi che si costruirono

                             leggi fuori dalla legge,

                             essi che si adattarono

                             a un mondo sotto il mondo

                             essi che credettero

                             in un Dio servo di Dio,

                             essi che cantavano

                             ai massacri dei re,

                             essi che ballavano

                             alle guerre borghesi,

                             essi che pregavano

                             alle lotte operaie...

Pier Paolo Pasolini

Come muore un poeta?

Su un letto di pietre e fango,

la bocca spaccata dalla ghiaia.

Il freddo ritrae lumache, snida vili e coltelli,

Bastano i pugni e una spranga

Le mani in tasca, gli occhiali,

i capelli di celluloide.

Sulla strada, sotto ruote

disegnarono rughe

come se le tue non bastassero

Frantumarono ossa e profezie

La pioggia lavò, riscrisse il corso

Cosa prova un poeta mentre muore?

La corda un nodo un coro, un ciack

il nero abito di una madre.

Appeso, come se così gli cuciste la bocca,

o bastasse strappare lingue per tacere.

È bruma la torbida veste di censori

che la d è minuscola, dio non va a capo

a capo chino oh, mio giovane poeta

ché la morte è destino della verità

l’ultimo verso lo leggeranno

sul corpo strappato.

Adele Musso 

Selezione poetica e immagini a cura di Fabrizio Sapio e Adele Musso