Esistono profumi freschi come carni di bambino, dolci come oboi, verdi come prati, ed altri corrotti, ricchi e trionfanti

Amore mio fanciullo,

un tempo bevevo il tuo sorriso con occhi ridenti

ma adesso vedo che boccheggi e deglutisci:

incespichi nell’arte di noi donne,

a dissimulare o almeno a eludere.

Mi piace che mi rispetti al punto

da costruirmi intorno una buona menzogna

come una camicia di seta intrisa di ricami di veleno.

Tu tanto ridente,

quando mi parli serio

denunci coi gesti

lo sforzo estraneo a cercare una bugia

ancora più convincente

scegliendo con cura le ciliegie più belle

prima di intingerle nel liquore dell’obblio

durante le coppe delle feste.

Lo so che altre ti stringono tra le cosce.

Ma tu continua a negarlo, ti prego.

Che me ne faccio della verità

quando la posso barattare col mio amore

che non guarderà mai dietro quella tela.

Continua a dirmi che mi ami

e io ti crederò.

Sofia P. Bazori

                                                       (Pablo Picasso, la bevitrice di assenzio)




Spleen
Le rose erano tutte rosse
e l’edera tutta nera.
Cara, ti muovi appena
e rinascono le mie angosce.
Il cielo era troppo azzurro
troppo tenero, e il mare
troppo verde, e l’aria
troppo dolce. Io sempre temo
– e me lo debbo aspettare!
Qualche vostra fuga atroce.
Dell’agrifoglio sono stanco
dalle foglie laccate,
del lustro bosso e dei campi
sterminati, e poi
di ogni cosa, ahimé!
Fuorché di voi.

Paul Verlaine

Nella sala da pranzo bruna, profumata
D’un sentore di frutta e di vernice, prendo
Comodamente un piatto di non so qual pietanza
Belga, e mi lascio andare dentro alla sedia immensa.
Mangiando, lieto e calmo, ascolto l’orologio.
Si apre con un colpo di vento la cucina,
- Ed ecco venire, chissà perché, la serva,
Spettinata con arte, scialle sfatto,
E con ditino incerto sfiorandosi una guancia,
Velluto biancorosa di pesca, e atteggiando
A smorfia quella sua bocca infantile,
Per meglio accomodarmi dispone intorno i piatti;
- E poi, così, – ma si, voleva un bacio,-
Pian piano: “Senti, dice, ho una freddo alla guancia…”

Artur Rimbaud

Ti adoro

T'adoro al pari della volta notturna,
o vaso di tristezza, o grande taciturna!

E tanto più t'amo quanto più mi fuggi, o bella,
e sembri, ornamento delle mie notti,
ironicamente accumulare la distanza
che separa le mie braccia dalle azzurrità infinite.

Mi porto all'attacco, m'arrampico all'assalto
come fa una fila di vermi presso un cadavere e amo,
fiera implacabile e cruda, sino la freddezza
che ti fa più bella ai miei occhi.

Charles Baudelaire

Le sue parole si arrampicarono su per le finestre

che avevo chiuso la porta

E mi gridarono dalle imposte

che il suo amore non poteva

rimanere fuori

sarebbe morto caduto scivolato

E allora pronunciò parole

impedirono ai fiori di sbocciare

ai panni stesi di asciugare

E mi ripeté tra i vasi di coccio e i davanzali

che l'amore suo era mio e mio soltanto

E pronuncio parole che spezzarono i fili del bucato

e la ragazza con i capelli al sole tornò dentro

e parlò alla madre ad un orecchio - la pettinò in silenzio

Una, o due ruppero due, tre vetri

ferirono le piume di un passero

nessuno si preoccupò dei cocci

né del timore di un volo incerto

Che entrasse l'aria!

Le promesse stantie e gli umori

giù nel tombino assieme all’amore che sotterra

che un amore buio

è verme che germina nel ventre.

Ade Maudit 

selezione poetica ed immagini a cura di Adele Musso e Fabrizio Sapio