giovedì 25 maggio 2017

Nuàtri l’avevamu a matri, nni l’arrubbaru; aveva i minni a funtana di latti e ci vìppiru tutti, ora ci sputanu.




 

Ammore ammore sì
ma tu me 'nganni
me vase e vase
e po' nun vo' fa niente.
Me dici:« M'ha ddimustrà
ca pe' ttè io so' 'mpurtante!»
Ma a te, e me', nun te ne frega niente.
Me lasse ghiorna e ghiorna a vocca asciutta
ca li vasate toje nun leveno l'arsura, anzi,
te vurria arricurda' ca propriu astura
è ghiunta l'ura ormai de irinni a curcà.
Me suonne lu to' piettu e lu to' ciatu
comm' ca fussi o vero te stringhe forti e cianchi.
ma puru cca me dici - erè sentenza -:
«Si mi vo' beni, ha da purtà pazienza.»

Adelaide J. Pellitteri


A Sicilia avi un patruni, Adele Musso, 2017





Un populu
mittitilu a catina
spughiatilu
attuppatici a vucca
è ancora libiru.

Livatici u travagghiu
u passaportu
a tavula unni mancia
u lettu unni dormi,
è ancora riccu.

Un populu
diventa poviru e servu
quannu ci arrubbanu a lingua
addutata di patri:
è persu pi sempri.

Diventa poviru e servu
quannu i paroli non figghianu paroli
e si mancianu tra d’iddi.
Mi nn’addugnu ora,
mentri accordu la chitarra du dialettu
ca perdi na corda lu jornu.

Mentre arripezzu
a tila camuluta
ca tissiru i nostri avi
cu lana di pecuri siciliani.

E sugnu poviru:
haiu i dinari
e non li pozzu spènniri;
i giuielli
e non li pozzu rigalari;
u cantu
nta gaggia
cu l’ali tagghiati.

Un poviru
c’addatta nte minni strippi
da matri putativa,
chi u chiama figghiu
pi nciuria.

Nuàtri l’avevamu a matri,
nni l’arrubbaru;
aveva i minni a funtana di latti
e ci vìppiru tutti,
ora ci sputanu.

Nni ristò a vuci d’idda,
a cadenza,
a nota vascia
du sonu e du lamentu:
chissi non nni ponnu rubari.

Non nni ponnu rubari,
ma ristamu poviri
e orfani u stissu.  

Ignazio Buttitta

 
foto di Carlo Puleo, 1985

Ignazio Buttitta, poeta in piazza



Terra ca nun senti di Rosa Balistreri

Malidittu ddu mumentu
ca graprivu l'occhi nterra
nta stu nfernu.
Sti vint'anni di turmentu
cu lu cori sempri nguerra
notti e jornu.

Terra ca nun senti
ca nun voi capiri
ca nun dici nenti
vidennumi muriri!

Terra ca nun teni
cu voli partiri
e nenti cci duni
pi falli turnari.

E chianci chia…
Ninna oh!

Malidittu… tutti st'anni
cu lu cori sempri nguerra
notti e jornu.
Malidittu cu t'inganna
prumittennuti la luci
e a fratillanza.

Rosa Balistreri

  Selezione poetica ed immagini a cura di Adele Musso e Fabrizio Sapio


giovedì 18 maggio 2017

Tutto va per il meglio, nel peggiore dei mondi possibili










Son tanto brava lungo il giorno.
Comprendo, accetto, non piango.
Quasi imparo ad aver orgoglio
quasi fossi un uomo.
Ma, al primo brivido di viola in cielo
ogni diurno sostegno dispare.
Tu mi sospiri lontano:
<Sera, sera dolce e mia!>
Sembrami d'aver fra le dita la
stanchezza di tutta la terra.
Non son più che sguardo,
sguardo sperduto, e vene.






Rose calpestava nel suo delirio
e il corpo bianco che amava.
Ad ogni lividura più mi prostravo,
oh singhiozzo invano di creatura.
Rose calpestava,
s'abbatteva il pugno
e folle lo sputo
sulla fronte che adorava.
Feroce il suo male
più di tutto il mio martirio.
Ma, or che son fuggita,
ch'io muoia,
muoia del suo male.

Sibilla Aleramo





In un momento
Sono sfiorite le rose
I petali caduti
Perché io non potevo dimenticare le rose
Le cercavamo insieme
Abbiamo trovato delle rose
Erano le sue rose erano le mie rose
Questo viaggio chiamavamo amore
Col nostro sangue e colle nostre lagrime facevamo le rose
Che brillavano un momento al sole del mattino
Le abbiamo sfiorite sotto il sole tra i rovi
Le rose che non erano le nostre rose
Le mie rose le sue rose

P.S. E così dimenticammo le rose.



L’INVETRIATA
La sera fumosa d’estate
Dall’alta invetriata mesce chiarori nell’ombra
E mi lascia nel cuore un suggello ardente.
Ma chi ha (sul terrazzo sul fiume si accende una lampada) chi ha
A la Madonnina del Ponte chi è chi è che ha acceso la lampada? – ’è
Nella stanza un odor di putredine: c’è
Nella stanza una piaga rossa languente.
Le stelle sono bottoni di madreperla e la sera si veste di velluto:
E tremola la sera fatua: è fatua la sera e tremola ma c’è
Nel cuore della sera c’è
Sempre una piaga rossa languente.

Dino Campana



Selezione poetica e immagini a cura di Adele Musso e Fabrizio Sapio