Poi mandarono geometri e costruttori a tagliare l'albero e piantare al suo posto un’insensata gigantesca cattedrale di sventura

 

A! Free! K!

 Cher frère blanc,

 Quand je suis né, j’étais noir,

 Quand j’ai grandi, j’étais noir,

 Quand je suis au soleil, je suis noir,

 Quand je suis malade, je suis noir,

 Quand je mourrai, je serai noir.

 Tandis que toi, homme blanc,

 Quand tu es né, tu étais rose,

 Quand tu as grandi, tu étais blanc,

 Quand tu vas au soleil, tu es rouge,

 Quand tu as froid, tu es bleu,

 Quand tu as peur, tu es vert,

 Quand tu es malade, tu es jaune,

 Quand tu mourras, tu seras gris.

 Alors, de nous deux,

 Qui est l’homme de couleur ?

 Léopold Sedar Senghor

                                                                           (Malangatana, pittore del Monzabico) 

 

Conversazione telefonica

Il prezzo sembrava ragionevole, il luogo

indifferente. L'affittuaria aveva giurato di vivere

fuori sede. Non rimaneva nulla

se non la confessione.

 "Signora" avvisai,

"detesto buttar via tempo in viaggi inutili - sono africano."

Silenzio. Trasmissione zittita di

buone maniere pressurizzate. La voce, quando venne,

spalmata di rossetto, pigolio di lungo

bocchino dorato. Ero stato beccato, che imbecille.

"QUANTO SCURO?"... Non avevo sentito male... "LEI È CHIARO

O MOLTO SCURO?" Bottone B. Bottone A.

Tanfo di respiro rancido di pubblico nascondino telefonico.

Cabina rossa. Cassetta rossa. Autobus rosso

a due piani che schiaccia l'asfalto. Era vero! Svergognata

dal silenzio scortese, 

la resa spinse lo stupore a pregare semplificazione.

Lei era piena di riguardo, variando l'enfasi -

"LEI È SCURO? O MOLTO CHIARO?"

Venne la rivelazione.

"Lei intende - come cioccolato semplice o al latte?"

Il suo assenso era clinico, schiacciante nella propria leggera

impersonalità. Rapidamente, regolatomi a quella lunghezza d'onda,

scelsi. "Seppia Africano occidentale" e come pensiero aggiunto,

"Come dice il mio passaporto." Silenzio per spettroscopico

volo di fantasia, fino che la sincerità fece risuonare il suo duro

accento sulla cornetta. "COS'E'?" concedendo

"NON HO IDEA DI COSA SIA." "Tipo castano."

"È SCURO, GIUSTO?" "Non del tutto.

Di faccia, sono castano, ma signora, dovrebbe vedere

il resto di me. Il palmo della mia mano, le piante dei miei piedi

sono di un biondo ossigenato. Lo sfregamento, dovuto -

che stupido pazzo - allo starmene seduto, ha reso

il mio sedere nero corvino - un momento, signora!"- percependo

il suo ricevitore rizzarsi in un fragore di tuono

fin nelle orecchie: "Signora," supplicai, "non vorrebbe piuttosto

controllare di persona?"

Wole Soyinka

LA CATTEDRALE

Su questo spiazzale sporco

un tempo sorgeva un albero

che diffondeva incenso sul granturco appena nato:

i suoi rami si estendevano attraverso un paradiso

rischiarato dagli ultimi fuochi di una tribù.

Poi mandarono geometri e costruttori

a tagliare l'albero

e piantare al suo posto

un’insensata gigantesca cattedrale di sventura.

Kofi Awoonor

 

                                                               (Vladimir Kush, Africa Sonata)

 Ascolta più spesso ciò che vive

 ascolta la voce del fuoco

 ascolta la voce dell’acqua

 e ascolta nel vento

 i singhiozzi della boscaglia :

 sono il soffio degli antenati.

 I morti esistono,

 essi non sono mai partiti,

 sono nell’ombra che s’illumina,

 e nell’ombra che scende

 nella profonda oscurità.

 Sono nell’albero minaccioso

 e nel bosco che geme,

 sono nell’acqua che scorre,

 sono nell’acqua stagnante,

 sono nelle capanne,

 sono nelle piroghe.

 I morti non sono morti.

 I morti esistono, non sono mai partiti,

 sono nei seni della donna

 sono nel bimbo portato dal suo corpo

 sono nel tizzone che si accende

 non sono sotto terra

 sono nell’incendio che divampa

 sono nelle erbe che piangono

 sono nelle rocce che gemono

 sono nella foresta, nelle abitazioni, nelle barche.

 I morti non sono morti. 

 Birago Diop

                                                      (H. Rousseau, La bohèmienne endormie)

 La nostra paura più profonda

 non è di essere inadeguati.

 La nostra paura più profonda,

 è di essere potenti oltre ogni limite.

 E' la nostra luce, non la nostra ombra,

 a spaventarci di più

 Ci domandiamo: " Chi sono io per essere brillante,

 pieno di   talento, favoloso? "

 In realtà chi sei tu per NON esserlo?

 Siamo figli di Dio.

 Il nostro giocare in piccolo,

 non serve al mondo.

 Non c'è nulla di illuminato

 nello sminuire se stessi cosicché gli altri

 non si sentano insicuri intorno a noi.

 Siamo tutti nati per risplendere,

 come fanno i bambini.

 Siamo nati per rendere manifesta

 la gloria di Dio che è dentro di noi.

 Non solo in alcuni di noi:

 è in ognuno di noi.

 E quando permettiamo alla nostra luce

 di risplendere, inconsapevolmente diamo

 agli altri la possibilità di fare lo stesso.

 E quando ci liberiamo dalle nostre paure,

 la nostra presenza

 automaticamente libera gli altri.

 Nelson Mandela

 Vedevo nel sogno paesi

 fino ai quattro angoli dell'orizzonte

 sottomessi alla riga,

 alla squadra, al compasso;

 falciate le foreste,

 distrutte le colline,

 nei ceppi valli e fiumi.

 Per quanto è grande la terra vedevo

 paesi

 sotto una griglia di ferro tracciata

 da mille rotaie.

 E poi vedevo i popoli del sud

 formicaio in silenzio al lavoro.

 E' santo il lavoro

 ma non va più col gesto

 ritmato dai tam-tam

 e dalle stagioni che tornano.

 gente del sud nei cantieri, nei porti,

 nelle miniere,

 nelle officine,

 segregati la sera

 nei borghi miserabili.

 Accumulano

 montagne d'oro rosso,

 montagne d'oro nero:

 e muoiono di fame! 

   Léopold Sedar Senghor

selezione poetica e immagini a cura di Fabrizio Sapio e Adele Musso