Ho spaccato quella bellissima finestra. E sono rientrato.

                                                                              Jack Vettrian

Si esce e si chiude la porta

senza pensarci. E quando ci si volta

a vedere quel che si è combinato

è troppo tardi. Se vi sembra

la storia di una vita, d’accordo.

Pioveva. I vicini che avevano la copia

della chiave erano via. Ho provato e riprovato

le finestre del pianterreno. Fissavo

il divano, le piante, il tavolo e le sedie.

lo stereo all’interno.

La mia tazza di caffè e il posacenere mi aspettavano

sul tavolo col piano di cristallo e il mio cuore

era con loro. Li ho salutati: Salve, amici !,

qualcosa del genere. Dopotutto

non era un grosso guaio.

Me ne sono capitati di peggio. Stavolta

era perfino un po’ buffo. Ho trovato la scala.

L’ho presa e l’ho appoggiata alla casa.

Poi mi sono arrampicato sotto la pioggia fino al balcone,

ho scavalcato la ringhiera

e ho provato ad aprire la porta. Chiusa a chiave,

naturalmente. Ma mi sono messo a guardare dentro

lo stesso, la scrivania, le carte e la mia sedia.

Questa era la finestra davanti

alla scrivania da cui alzo gli occhi

e guardo fuori quando sto seduto là dietro.

E’ molto diverso dal pianterreno, ho pensato.

E’ tutta un’altra cosa.

Ed era proprio forte guardare dentro così, senza esser visto,

dal balcone. Essere lì, dentro, eppure non esserci.

Non credo neanche di poterne parlare.

Ho accostato la faccia al vetro

e mi sono immaginato là dentro,

seduto alla scrivania. Che alzo lo sguardo

dal mio lavoro ogni tanto.

E penso a qualche altro posto

e a qualche altro tempo.

Alla gente che amavo allora.

Sono rimasto un minuto lì, sotto la pioggia.

Mi consideravo il più fortunato degli uomini.

Anche se mi ha attraversato un’ondata di dolore.

Anche se mi vergognavo violentemente

del male che avevo fatto all’epoca.

Ho spaccato quella bellissima finestra.

E sono rientrato.

Raymond Carver

 

                                                                                 Jack Vettrian

HISTRION

Nessuno mai osò scrivere questo,
ma io so come le anime dei grandi
talvolta dimorano in noi,
e in esse fusi non siamo che
il riflesso di queste anime.
Così son Dante per un po' e sono
un certo Francois Villon, ladro poeta
o sono chi per santità nominare
farebbe blasfemo il mio nome;
un attimo e la fiamma muore.
Come nel centro nostro ardesse una sfera
trasparente oro fuso, il nostro "Io"
e in questa qualche forma s'infonde:
Cristo o Giovanni o il Fiorentino;
e poi che ogni forma imposta
radia il chiaro della sfera,
noi cessiamo dall'essere allora
e i maestri delle nostre anime perdurano.

Ezra Pound

                                                                             John Cheever

Sono sempre stato l'amante
- mai l'amato -
e ho passato molta della mia vita
ad aspettare treni, aerei, barche,
rumori di passi, campanelli,
lettere, telefonate,
nevicate, piogge, tuoni. 

John Cheever

                                                      Jared Joslin

 

Quando sarà il mio turno

in questa mascherata

che come una folata

gira le foglie al vento

cadendole per terra,

io griderò “presente!”

senza pena e rimorso

Quello che ho fatto è fatto

quel che ho bevuto e morso

lo ricordo negli occhi

lo porto nelle mani

ancora sgoccia e appiccica

e tutto mi conforta

La vita

ammetto che l’ho fatta

filtrare dalle dita

filtrare dalle vene

trapassandone il cuore

corrugando la mente

colmando la mia nuca

che mi dava del tu

di scomodi pensieri

di come fossi fatto,

sarai, saresti, eri

Il rimorso non conta

perchè non cambia un “ette”

del presente che sono

sfuggito alle vendette

Sassi ho gettato e sassi ho ricevuto

ma sono stato ai tè

delle persone ammodo

 -i poeti beoni -

succhiando le parole

ch’esaltano e consolano

Sono stato disperso

tra la perduta gente

con odore di brace

sotto le unghie e i denti

affratellato e matto

confuso ed incosciente

E adesso  che mi siedo

per scrivere sull’Ente

proprio perché ci rido

non ci penso per niente

Fabrizio Sapio

                                                                                  Jared Joslin

 Selezione poetica e immagini a cura di Adele Musso e Fabrizio Sapio