Forse nella notte qualche ponte verrà sommerso.

   O cittadini della terra mia,

   vedete me che il tramite

   ultimo batto, l'ultima

   luce del sole miro,

   né più mai la vedrò. Ché, viva ancora,

   Ade, che tutti accoglie,

   me trascina alla spiaggia

   del fiume d'Acheronte: alle mie soglie

   inno di nozze non suonò, ché sorte

   non m'ebbi d'Imenèi:

   io sarò sposa al Nume della Morte.

    Antigone di Sofocle.

 
 
Lieve offerta
 
Vorrei che la mia anima ti fosse 

leggera

come le estreme foglie

dei pioppi, che s’accendono di sole

in cima ai tronchi fasciati

di nebbia -

Vorrei condurti con le mie parole

per un deserto viale, segnato

d’esili ombre - 

fino a una valle d’erboso silenzio,

al lago - 

ove tinnisce per un fiato d’aria

il canneto

e le libellule si trastullano

con l’acqua non profonda - 

Vorrei che la mia anima ti fosse 

leggera,

che la mia poesia ti fosse un ponte,

sottile e saldo,

bianco - 

sulle oscure voragini

della terra.



5 dicembre 1934







Notturno

Curva tu suoni

ed il tuo canto è un albero d'argento

nel silenzio oscuro.

Limpido nasce dal tuo labbro - il profilo

delle vette - nel buio - .

Muoiono le tue note

come gocce assorbite dalla terra.

Le nebbie sopra gli abissi

percorse dal vento

sollevano il suono spento

nel cielo.



Voce di donna

Io nacqui sposa di te soldato.

So che a marce e a guerre

lunghe stagioni ti divelgon da me.

Curva sul focolare ad uno bragi,

sopra il tuo letto ho disteso un vessillo 

ma se ti penso all’addiaccio

piove sul mio corpo autunnale

come su un bosco tagliato.

Quando balena il cielo di settembre

e pare un’arma gigantesca sui monti,

salvie rosse mi sbocciano sul cuore:

che tu mi chiami, che tu mi usi

con la fiducia che dai alle cose,

come acqua che versi sulle mani

o lana che ti avvolgi intorno al petto.

Sono la scarna siepe del tuo orto

che sta muta a fiorire

sotto convogli di zingare stelle.




Canto della mia
nudità




Guardami: sono nuda. 

Dall’inquieto languore della mia capigliatura

alla tensione snella del mio piede,

io sono tutta una magrezza acerba

inguainata in un color avorio.

Guarda: pallida è la carne mia.

Si direbbe che il sangue non vi scorra.

Rosso non ne traspare. Solo un languido

palpito azzurro sfuma in mezzo al petto.

Vedi come incavato ho il ventre.

Incerta è la curva dei fianchi, ma i ginocchi

e le caviglie e tutte le giunture,

ho scarne e salde come un puro sangue.

Oggi, m’inarco nuda, nel nitore

del bagno bianco e m’inarcherò nuda

domani sopra un letto, se qualcuno

mi prenderà. E un giorno nuda, sola,

stesa supina sotto troppa terra,

starò, quando la morte avrà chiamato.

Palermo, 20 luglio 1929


Antonia Pozzi 

 


Pozzi  profondi e inframmezzi di rondini

a mezzo rigo un punto 

e poi più in fondo

E chi confonde il vezzo 


e il microcosmo delle righe spezze e già riprese 
 

Antonia, un fiore

che conduce avverso alla rima e al foglio bianco. 

Pazzi che affondano nel niente 

nessuna corda li ri(con)duce al cielo. 

E si che d'acqua e fiele tu ne offristi al mondo.

Il pozzo è niente a chi confonde sete.

A.M.